The Fufington Post

9 Jul

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Ya había nacido, pero desfigurado y raquítico, famélico, inactivo, inane, aunque con voluntad de ser un lugar en internet en el que esa desazón por el porvenir, por los tiempos de turbulencia y por esa melancolía por presenciar a los buitres disputarse el alma del país, agarrotado y aterrado, berlanguiano, agotado, confuso, dividido, transicionado todavía en una postal vieja, tuvieran cobijo.

Donde los heterodoxos se sintieran como en casa.

No sé por qué caminos nos llevarán los días y sus largas noches, ni sé si mi propia epopeya poco heroica por la supervivencia cotidiana me permitirá mantener el pulso más allá del gesto crispado de un puño cerrado que aferra una palabra como otros se aferran a una esperanza o a una idea. Pero durará lo que dure, será lo que fuere. Tal vez flor de un día, o gesto airado que se consume como la cerilla que Handke usaba para dar calor al mundo.

Se buscan redactores y redactoras. Preferiblemente ambidiestros, cansados, desaliñados, mal afeitados, o desesperanzados. Preferiblemente vividores a golpes de una vida que se está viviendo ya por encima de nuestras posibilidades.

En el texto está la barricada. Sólo espero que en la calle, también haya texto y pensamiento, o al menos inteligencia. Más nos vale para alumbrar las tinieblas.

Todos los tiempos fueron turbulentos, todos andamos a ciegas, pero me gustaría andar a ciegas apoyándome en el brazo de todos y dando apoyo con mi abrazo. A todos.

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