Marc

2 Nov

Pasó septiembre, y me quedó pendiente escribir un par de docenas de posts. El más urgente de ellos, un sentido homenaje a Marc Bolan, muerto en accidente a mediados de ese mes.

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Tenía 29 años. Sensible, con una voz reconocible entre miles, vitalista, atrevido, divertido, Bolan con su muerte cerraba una época (la del glam, hijo del swinging London, en directa continuidad. Los hermanos pequeños, maquillados, mientras los mayores se retiran de la vida bohemia y se atracan de progresivo en un ataque de seriedad).

Los 70 acabaron muchas veces, con Hendrix, Con Morrison, con Marc. Pero el punto inocente, angelical de Marc aporta un toque especialmente negro. Bolan murió como otro de mis héroes, Camus, pero irónicamente nunca aprendió a conducir por miedo.

Ahora nos toca, a nosotros en tiempos tan negros, ser los “niños de la revolución” que el invocaba. Saquemos el rimmel, y la ingenuidad como arma de desenmascaramiento. El cinismo nunca ayudó a nadie a mejorar como persona. El árbol contra el que se mató florece de postales y flores. De gente que aprendió a decir y gritar “amor” sin ruborizarse, con Bolan.

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