No me lleva al grito

M. Shannon al enterarse de la prima de riesgo de hoy. El milenarismo va a llegarrr.

“No em mou al crit” es una canción de Raimon, y define perfectamente como me siento en un año extraño, en dónde todo parecen urgencias, y cualquier concesión a la cultura pop, a la estética, a la poesía o al desenfado parece frivolidad.

Mi propia situación personal no explica por qué soy tan refractario últimamente a visitar el templo cibernético a mi afectado ego que es el blog.

Simplemente, vivimos tiempos extraños. No me interesa ya la música (apenas), veo con escepticismo el panorama cinematográfico, y mi pequeño escapismo se hace vía TV de importanción subtitulada, de la que me da pereza añadir obviedades al coro de alabanzas merecidas que recoge.

Queda la política, la cita con la historia y con la histeria (colectiva e individual) pero tampoco, a pesar de mis estudios, estoy por la labor de elaborar más ruido que sumerja a la información en un baño de opinión, de ser uno más de los “conosseurs” y de los augures que interpretan las palabras de los dioses, los vuelos de los pájaros, las tormentas de granizo, las primas de riesgo, las entrañas animales, y otra serie de arcanos que los iniciados exhiben para ocultar su propia perplejidad y su superflua posición en la cadena productiva.

Toma ya discurso. Y eso que no quería liarme. Todo para decir que estoy un poco harto. Amo conocer, comprender, explicar, teorizar y lanzar hipótesis como el que más, más que muchos de hecho, pero temo que caigamos en un bucle: Amamos demasiado temer a la crisis, amamos demasiado explicar nuestra desgracia por medio de ese deus ex machina, el nuevo determinismo.

Cuidado: Podemos acabar siendo adictos a la catástrofe.

Disculpen el tono, se debe al visionado de Take Shelter.

Otro día hablaremos del gobierno, o de Neil Young. Al segundo lo veo con más futuro por delante, por cierto.

Pd. Yo también soy un ahorrador aterrado, un cliente de Bankia, un pobre estudiante parado. Cuando acabe el master, y sea exitoso y feliz, y tenga una cuenta el el Deutsche Bank y viva en Hamburgo, tal vez reactive el blog con otros bríos…

Experimento poético #1: Intermedio Surrealista mientras busco algo interesante que decir

La nada flota en la laguna del blog, mientras contemplo este bosque sin árboles, sin cielo ni pájaros, cruel y verde que me observa impasible. No tengo apenas palabras, y algunas que dije arden en el suelo.

El horror de los demás, el horror de mi mismo, y un bello apocalipsis lento, carcoma del pueblo, goma de borrar de los ancestros y de sus esfuerzos por conquistar el futuro, un futuro, un día gris de tormenta que amenaza pero no liquida.

Una estrella me contempla desde un sueño a medio barruntar en mi delirante psique, incrustada desde el fondo de la palma de mi mano, iluminada por las que llaman líneas de la vida y del amor, parpadeándo entre los surcos secos de piel y cartílago palpitante.

¿Me amas? dijo estúpidamente, y no pude articular respuesta, mudas, ateridas, las palabras migraron a las islas ensangrantadas de la incertidumbre, ocultas tras nubes de dedos fríos, agarrrotados.

Con mi ejército de soldaditos de plomo me lancé en su busca, con el sabor a luna pudriéndose en la boca, con luz de risas y polvo blanco de maravilla echado a perder.

Huesos molidos y salvajes, fueron los despojos pálidos de mi ejército de juguetes fantasma, derribados uno a uno por las sumas y restas de la vida cotidiana, ábacos infernales y máquinas expendedoras de tabaco light.

Un cuerpo veloz y trémulo estalla por dentro, derramando confeti y materia oscura, ósuclos de estrella y cristales rotos, el estropicio de la luz al morírseme entre los dedos.

Un cosmos en ruinas calcina la abismal carne que me mantiene apenas pegado a mis células rebeldes, sobre mi caballo de madera de paciente de manicomio que se cree Napoleón tan sólo por poder amar un segundo a Josefina.

Besos narajas y caricias abrasadoras consumen minutos inútiles, momentos de vida frescos como gotas de rocío y preñados de la culpable fugacidad.

Construimos refugios en campos sembrados de piedras, estrujamos tormentas en el vientre hermoso del recuerdo, en la ruina mortal de pétalos cadavéricos y preñados de futuro.

Porque el futuro era esto, tristeza y páramo, pero yo ahora tengo la mirada hecha de añicos de estrella, y por fin tengo fortaleza para ser débil, y permitirme el lujo de estar triste a veces, mientras conquisto el mundo de polígonos vacíos y ruinas felices de infancia y promesa, de luz y de niebla: Llamadme Nube de Tormenta, porque los cúmulos me roen las entrañas, y yo sonrío, sonrío, sonrío, con labios prestados al horizonte y a la oscuridad, con una fuerza absurda que no sabía que tenía.

Etiquetas: Poesía

Domingo Santo

Etiquetas: No god no relion too

El último viernes noche

El último viernes noche me lié, con lenguas de trapo, y amigos pendencieros, y una cerveza siguió a la anterior en trepidante competición absurda.

En celebración de todos los viernes noche, esta cover pasadísima de rosca de la hermosa guilty pleasure Kate Perry. Vaccines le devuelve la urgencia New Wave, el ritmo garagero y canalla, demostrando que el esqueleto de la diva es puro Blondie, una canción que la pinup pícara transforma en sexo de cuché y bubblegum postadolescente.

Garra o Kitsch.

Elijan su preferida.

Poema de los Muñecos

Los muñecos predilectos

conocen el dolor

de las despedidas de los niños.

Enterrados en el ático en una vieja cuna

se mueren para siempre.

Ya no quedan caramelos

y los pantalones largos

se nos llevan a otra parte;

en las manos de ese niño

va creciendo el vello.

Lápices mordidos, grapas

calderilla en los bolsillos…,

¿dónde están?

El cuerpo de ese niño se ha estirado,

y es tan largo como la Tierra.

Todo el mundo

le anda por encima;

algunos van en silla de ruedas,

y es un largo y loco y envidioso viaje.

Refrescos, pan de higo

nos saldrán a todos por la boca.

(Gregory Corso)

COMBUSTIBLE PARA FALLAS

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 por Paco López Barrio

A mis amigos de fuera suele extrañarles que, al llegar estas fechas, haga las maletas y me marche lo más lejos posible de Valencia. Cada vez somos más los que nos exiliamos durante unos días. La patronal de las agencias de viaje puede dar fe. Reconozco que es una situación paradójica: el clima es benigno, las calles llanas, todo está lo suficientemente cerca para ir paseando y – pese al empeño puesto en ello por el urbanismo franquista y postfranquista- sigue siendo una ciudad bella.

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Magnífico!

Algunos grandes discos de 2011 1ª Parte

Con dos meses y medio de retraso, con cierta pereza y muchos reparos a hacer un ranking, viene un repaso musical del año pasado.

El gran vencedor, el rey indiscutible del año, Miles Kane, que no sólo me seduce en su maravilloso largo sino también en corto. A destacar sus EPs y singles, desde el come closer EP hasta la más humilde versión de cara b de single. Un genio, repleto de clasicismo, de ideas, de melodías, de elegancia, de clase. En teoría volverá a formar tándem en Last Shadow Puppets con su amigo de Arctic Monkeys en breve. Que gran noticia. Como el nuevo EP que tiene en el horno cuya canción insignia os presento!

The Music se despiden a lo grande con un single, Ghost Hands, que es la canción de baile del año. Quizás sea el único fan de estos madchesterianos heavyelectrónicos, hijos tanto de Led Zeppelin como de Chemical Brothers…O quizá no.

Kasabian, en un disco que ha decepcionado a muchos, me ha atrapado. Electrónica inteligente, para un grupo llena estadios que venía de un disco de singles rotundos, y que han preferido hacer un melting pot que funciona: singles populistas y cañeros, psicodelia cósmica, y sutil pop electrónico, un crisol que me recuerda a los mejunjes de unos Stranglers.

El Camino ha sido la consagración de unos Black Keys apabullantes, soul-blues-rock de carretera, sucio y vibrante, hermoso y terrible, sobran las palabras para un grupo que no ha parado de ir a más y que además tiene uno de los artworks de conciertos más bonitos que he visto.

Hablábamos del compinche de Last Shadow Puppets, Kane. Alex Turner es la otra mitad y su banda sonora para la morrocotuda Submarine es pura belleza y sensibilidad. Tanta, que rescata una de las canciones para el disco de la banda madre. Y aún así, me quedo con éste.

The Indelicates y su ópera rock conceptual sobre David Koresh, los davidianos, el tiroteao de Waco, granadas, consignas, sectas destructivas… con las mejores letras, las mejores ideas, el mejor sentido del humor, la finura, la adaptación al ambiente western, una delicia.

La resurrección de los Vines, con su garage-pop evanescente, furioso y onírico a un tiempo, de melodías pegajosas y voces morosas, arrastradas, perezosas y cargadas de fuerza a la vez. Craig, qué bueno verte de vuelta, con ese clip a lo Scott Pilgrim, en gran forma de nuevo.

Beady Eye y su ya clásico disco, Mismo equipo, diferente velocidad: Liam consigue captar la energía positiva de los ex Oasis, la rabieta de la gira, la dinámica del que quere demostrar algo, y logra el sonido sixtie que su hermano no puede o no quiere facturar, logra versos trepidantes en Four Letter Words, o joyas a lo kinks  o Rolling Stones (world outside my room, a bullet in a bubble, caras b tremendas) Lástima que las letras, salvo excepciones, sean bastante parvularias.

The Whip recogen el guante de The Music y fabrican un disco de baile con tecno-pop ochentero digno de unos New Order, absolutamente arrebatador. Wired Together es una obra maestra de las pistas de baile, pero más allá de ellas también funciona.

Etiquetas: Brit Pop, Rock